C’est aussi, étrangement, à une signature, que j’ai rencontré Philomène. La première image que j’ai d’elle, c’est celle d’un décolleté penché vers un livre et d’un petit sein bien dressé à l’intérieur de la chemise blanche. Comme devaient l’être les hommes, elle m’a séduite par sa fraîcheur, sa joliesse, son innocence un brin Lolita. Je voulus nous revoir. Après plusieurs déjeuners, et par hasard, je découvris l’inimaginable : l’écho de Maud, la voix mystérieuse de ma dernière soirée avec elle, c’était celle de Philomène. Elle était pourtant aussi éloignée que possible de ce que pouvait être Maud, plutôt une antisymétrie. J’en déduisis que les textes que j’avais lus ne pouvaient être que le produit d’une schizophrénie, d’une métempsycose momentanées.
Je décidai d’adopter cette jeune sœur. C’était une amitié simple, reposante, adolescente. En y repensant, je ne saurais retrouver quelles étaient nos occupations, ni les motivations de ces rencontres hors du plaisir d’être simplement ensemble. Nous ne partagions ni les mêmes aspirations, ni les mêmes goûts, même à propos de nos littératures respectives : ses textes ne ressemblaient plus du tout à ceux de Maud, nous ne parlions d’ailleurs jamais d’elle pour qui nous n’étions plus l’une comme l’autre que de l’histoire ancienne. Nous ne l’avions jamais croisée à la librairie où nous aimions nous donner rendez-vous.
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