« ... Un petit morceau d’étoffe violette ou couleur de vigne, qui vous rappelle la confection d’un costume, et que l’on découvre dans un livre où il était resté, pressé.
Un jour de pluie où l’on s’ennuie, on retrouve les lettres d’un homme jadis aimé...
Une nuit où la lune est claire. »
Notes de Chevet, Sei Shônagon.
Un jour de pluie où l’on s’ennuie, on retrouve les lettres d’un homme jadis aimé...
Une nuit où la lune est claire. »
Notes de Chevet, Sei Shônagon.
Mes notes de chevet :
En débarrassant l’appartement de ma mère, je suis tombée sur le tiroir à mercerie. Quand j’étais toute petite, que les temps étaient autres, c’est moi, qui ouvrais, seule, la porte aux clients de mon père et qui les faisais rentrer dans la salle d’attente ; une femme, venant quotidiennement, m’apportait à chaque fois un cadeau, un trésor : un bout de galon à rideau, un petit morceau d’étoffe brodée de feuilles de vigne dorées... un jour, elle m’apporta un nuancier de fil, dépliant magique ; je me souviens encore de mon émerveillement à parcourir des yeux les nuances subtiles de fil à coudre, à y revenir comme dans un livre d’images. De longs jours après, alors que j’avais grandi, ma mère crut bon de rendre l’objet utile et de l’utiliser pour repriser ou coudre sans besoin d’acheter la bobine en question. Elle fragmenta le nuancier, comme les bouquinistes les livres de gravures anciennes. J’ai retrouvé au fond du tiroir, les brisures de l’arc-en-ciel, et je crois bien que j’ai pleuré...
En débarrassant l’appartement de ma mère, je suis tombée sur le tiroir à mercerie. Quand j’étais toute petite, que les temps étaient autres, c’est moi, qui ouvrais, seule, la porte aux clients de mon père et qui les faisais rentrer dans la salle d’attente ; une femme, venant quotidiennement, m’apportait à chaque fois un cadeau, un trésor : un bout de galon à rideau, un petit morceau d’étoffe brodée de feuilles de vigne dorées... un jour, elle m’apporta un nuancier de fil, dépliant magique ; je me souviens encore de mon émerveillement à parcourir des yeux les nuances subtiles de fil à coudre, à y revenir comme dans un livre d’images. De longs jours après, alors que j’avais grandi, ma mère crut bon de rendre l’objet utile et de l’utiliser pour repriser ou coudre sans besoin d’acheter la bobine en question. Elle fragmenta le nuancier, comme les bouquinistes les livres de gravures anciennes. J’ai retrouvé au fond du tiroir, les brisures de l’arc-en-ciel, et je crois bien que j’ai pleuré...
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