Dans les traditions juives, c'est la fête de Hanoucah que je préfère.
Fête liées à tant de petits souvenirs, tant de tous petits bonheurs nombreux : recherche des petits cadeaux pour ma fille, un chaque soir, distribution à la lueur des petites flammes, ou bien regroupée jour par jour dans de petits paquets numérotés, comme un calendrier de l'avent, quand nous étions séparées; soirées à entrées multiples, avec toutes sortes de gens, réunis autour des flammes qu'ils veulent voir croître.
Cette année ne faillit pas à la tradition. Les ténèbres paraissent plus épaisses, dans un monde où les petits cadeaux quotidiens ont disparu et où l'absence est véhémente. Les petites flammes éclairent un autre lieu. Mais la toute première lumière du premier soir ne fut pas plus faible, portée par des gens simples et bons qui perdent encore leur temps à l'étude de vieux textes désuets et d'une absurdité aussi complexe qu'apparente, et à chanter de vieux cantiques qui ont du bien surprendre mes voisins en une ferveur naïve mais bien réelle.. Chaque soir, une petite flamme de plus, brille pour de précieux invités se succédant comme les santons de la crèche, partageant avec moi la toute petite croissance de la lumière dans la grande nuit de l'hiver.
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