Feux

"La braise luisait sous la cendre et les buches continuaient à flamber paisiblement.
Je regardais vivre le feu, le vieux feu des hommes...
Il me chauffait les pieds, les cuisses. C'était mon feu, je l'avais allumé moi-même, tiré du bois. Il vivait. Sa vie montait et descendait sur cette dalle, un peu creusée au centre. Je l'avais évoqié du néant, par besoin, à cause du froid. Il s'était construit peu à peu sur la cendre, comme un simple feu rustique. Il me chauffait. Je le tenais là devant moi, contre le mur. Parfois il le léchait de ses flammèches. Avant lui d'autres feux avaient noirci ces pierres luisantes. Des feux morts. Mais ce peut-il que le feu meure ?"
Henri Bosco, Hyacinthe, Gallimard blanche  p110