Dimanche, ils partirent en train vers le Sud, jusqu’à Odawara où ils prirent un tramway pour Miyanoshita. Gershon assis près de la fenêtre regardait la route grimper dans les hautes collines couvertes de cèdres et d’épicéas. Ils déjeunèrent à l’hôtel Fujiya et partirent en bateau sur le lac Hakone.
-Je n’en reviens pas, disait John tout en regardant le lac, tu sais toujours où il faut aller. C’est beau, tellement beau.
Le jour était bleu, sans nuages. Une luminescence bleutée tremblait à la surface des eaux. C’était un modeste bateau, et Gershon sentait la sourde vibration de son moteur, son cheminement dans l’eau. Il regardait par la fenêtre le lac déployer ses horizons. Le bateau contourna un coude de la rive, le rideau d’arbre s’écarta, découvrant soudain le mont Fuji immense, enneigé du pied à la cime, vivant dans la lumière du soleil. L’ampleur de son cône était si imposante que Gershon la sentait se presser contre ses yeux, telle une présence matérielle. Et il dit, bien conscient cette fois, l’action de grâces qu’il avait murmuré devant la cascade.
-Fuji-san, disait tout bas une Japonaise à son enfant.
-Regarde-moi ça, aumônier, murmura John.
-Oui, dit Gershon, oui. Et il appuya son front chaud contre la vitre du bateau. Le rythme des moteurs se propageait du verre froid à son front. Elle pénétrait jusqu’à ses yeux, cette vibration monotone du bateau. Soleil et ciel animaient tout un monde de lumière sur la montagne, teintant des pans de neige ça et là de bleu pourpre, ici de vert tendre, là de mauve, de rose pâle, exaltant là-bas un blanc pur. Bouleversé, il ferma les yeux. La vision de la montagne persista.
Quelques Japonais prenaient des photos. Il entendait le déclic des appareils et imaginait le mont s’imprimant sur la pellicule. Il rouvrit les yeux. Le mont était toujours là, dans son immensité enneigée. Il s’abandonna à lui, à la montagne sacrée du Japon, à ce dieu.
Le livre des lumières, Chaim Potok
Clin d'œil : le mont Canigou vu de Leucate (Aude)
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